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- Lasciami andare, bruto. - disse Monique la Francesina. - Perchè dici di amarmi quando invece tutto quello che vuoi fare con me è scopare. Tu non saprai mai apprezzarmi nella mia purezza e nel mio splendore. Non sarai mai un uomo che possa tener su una sposa e una famiglia. Non sai tirar su te stesso e allora cosa vuoi cincifrare ancora? Sono io, bella cretina, che t'ho creduto nell'ubriacatura dei sensi di un momento. Perchè sì! Oh, come le sai prendere le donne da quel lato lì. Il folle lato dell'estasi erotica. Ma l'eros da solo non la manterrà mai una casa. Non ti dai pensiero tu che della pazza tua scrittura, che detto tra di noi non vale proprio un cazzo. Non ci vivi, non ci tiri su una mollica di pane, ma nel tuo folle e scellerato orgoglio continui come se nulla fosse, come se gli altri, che non ti degnano manco di uno sguardo, non esistessero nemmeno. Che razza di suonatore di strada sei, soffi nella tua zampogna stonata e ti credi il principe delle lettere. Ma non ti legge nessuno, questa è la verità. Che balordo che sei. Davvero non ti accorgi che non vali nulla? E' una vergogna che tu poi cerchi di turlupinare così smaccatamente gli altri. In sogno ti vedi scrittore e osi paragonarti a Celine, a Dostoevskij, a Bukowski. Altri fuori di testa peggio di te. E vorresti metter su famiglia. Fare dei figli. Dici di amarmi poi. Se tu mi amassi davvero, scioperato e nullafacente come sei, mi lasceresti immediatamente. E invece vuoi sposarmi addirittura! Ma è possibile che esistano dei folli par tuo? Rimango inorridita, allucinata. Non girarmi più intorno perchè mi hai letteralmente stufata! E non venir più a fare il pietoso con me, non mi inganni più con quella tua aria di angelo bastonato dalla cattiveria degli altri. Perchè il vero infame sei proprio tu. Ha la fortuna del contadino lui, si ciba di lenticchie e poesia. Crede di essere perfino come Dante! Non hai proprio il senso della misura, delle dovute proporzioni. Poveri figli con un padre come te! Cosa gli daresti da mangiare? Le rime d'amore del Petrarca o i sonetti del Foscolo? Ma vai a cagare! Tu sei un pazzo totale. Un fanfarone da quattro soldi! Cosa sorridi? Dovresti piangerne invece. Sei un irresponsabile assoluto! E pretendi poi! Oh come pretendi! Ma chi ti credi di essere? Sei un accattone di strada! Nessuno mai ti darà lo stipendio dell'artista perchè in realtà tu non vali proprio un cazzo! Vattene all'inferno! E non farti vedere mai più!
milan blus bann.
Non so come mi venisse l'intenzione. Mettere parole l'una dietro l'altra per inseguire un senso. Invano. Se non per qualche minuto, qualche ora, massimo qualche giornata. Da dire ce n'avevo perchè son nato logorroico. Ma quello del romanzo è qualcosa che a che fare con la vita, per me. Forse pure con Dio, chi lo può dire? Un romanzo che dicesse nella sua verità chi ero io, cosa ci avevo a che spartire con la filosofia, perchè l'amore mi rincagnava la carota. Cose così, da tutti i giorni, ma che si raccontano raramente pure. Non so perchè. Gli uomini gli piace così tanto prendersi per il culo, soprattutto a se stessi. Ci incontriamo apposta noi per spararci cazzate l'un con l'altro. Oh, e siamo bravi eh? Chi le spara più grosse prende il comando. Va a Roma e si prende la poltrona. Con il tempo ho imparato. Non mi faccio illusioni. Guardo ora, talvolta prendo appunti. Per il romanzo.
Qualche volta me lo pago l'affitto, qualche volta no. Ma mai che mi venga di smettere. "E' una vocazione, una specie di missione", fanfaluco con una certa convinzione agli altri. Quelli mi fissano con mestizia. "Sarò un matto", aggiungo poi a mò di giustificazione.
"No, che matto! E' bello invece", dicono quelli.
Mi prendono per il culo, penso. E forse son contento che lo facciano.
La gente per strada. Milano. Il Blues. La bann. La banda nel dialetto del mio paese di contadini. Oh, siam stati campioni del mondo, una volta, mica minchiate. A Stoccolma, era la fine dell'800, credo. Ne parlano sempre al paese ancora oggi.
E allora mi figuro di partecipare anch'io a un campionato del mondo. "Vuoi vedere che faccia un gol almeno?", mi figuro nelle mie fantasmagorie.
Ma no! Cerco almeno di tirarci fuori un caffè. In questo ce la faccio almeno e mi sembra sempre di aver tirato in porta al Brasile.
Io come ponte tra Milano e Acquaviva. Unire la metropoli e la campagna. Dopotutto così sono io. Un "one man blues band".
E così sarà almeno 10 anni che mi ruzzola nella cervicocca questo romanzo. "Lo farò prima o poi", mi dico. L'ho già cominciato 2 volte. La prima una ventina di pagine. La seconda un centinaio. Ora speriamo che sia la volta buona.
Milan Blus Bann.
